Les dunes de Biville, un bol d’air dans le Cotentin (Normandie)

Un week-end de trois jours, quelle aubaine ! Direction la Normandie, mon autre région de cœur, où j’ai vécu un an, il y a un siècle environ.

L’endroit que j’ai toujours préféré en Cotentin, ce sont les dunes de Biville. Près de 200 hectares de sable, de végétaux, de vent et de mer. C’est un des plus vieux massifs dunaires d’Europe.

Lieu de pèlerinage, Biville est un petit village dont les célèbres dunes de sable fin sont également décrites comme « calvaire », à cause de la grande croix qui surplombe ce paysage lunaire.

En faisant abstraction des bondieuseries, on ne peut nier que l’air, ici, contient quelque chose d’inexplicable et de puissant.

Pour accéder à la plage, il faut prendre son courage à deux mains et dévaler les longues pentes de sable dangereusement inclinées.

Les enfants s’embêtent moins : ils les descendent assis sur des sacs en plastique, qui leur servent de luge improvisée.

Une fois redescendu sur terre, on observe la mer, loin, là-bas. Le silence est presque total.

Le vent nous murmure de nous élancer là où les éléments se rencontrent. Nous avançons donc, sous un ciel de coton gris.

Le sable se fait de moins en moins mœlleux ; mes chaussures contournent les jolis coquillages.

D’un instant à l’autre, tout le paysage change ; tantôt d’or et d’orage, mordoré, il vire au blanc clair puis au gris souris. Selon la lumière, le ciel se pare tour à tour de turquoise ou de violet.

Je mitraille inutilement, acceptant malgré moi l’insaisissabilité du moment présent.

À quelques pas de l’eau, le vent prend une toute autre tournure. Cinglant, il défait ma chevelure, rosit mon nez et m’empêche d’y voir clair.

Éblouie par le feu et par le sel, je remets mes lunettes de soleil.

Quitter le rivage pour retourner près des dunes s’accompagne d’un étrange silence ; un peu comme si nous avions laissé le vent là où il était.

Plusieurs bunkers jonchent la plage, témoignant d’une période pas si lointaine où certains se battaient pour la liberté.

Ces colosses de pierre sont désormais vides. Vandalisés, leurs dessins naïfs tentent de nous faire oublier les massacres que l’on devine ici…

Le béton armé se dresse, exogène et malheureux, et se pose comme un vaisseau extraterrestre, perdu entre ciel et mer. On pense à la Planète des singes, à la fin d’une civilisation quelconque.

Quelque chose me saisit…

C’est alors que d’immenses nuages sombres chassent le bleu du ciel ; il est temps de quitter la plage pour retourner arpenter les dunes. Le sable fin et les herbes hautes disparaissent rapidement, au profit d’une toundra piquante.

Une couverture écossaise plus tard, nous voilà allongés à donner des noms aux nuages et à rire à gorge déployée.

Et puis c’est à nouveau le silence.

J’inspire à pleins poumons cet air qui sent si bon ; j’ancre mon être tout entier dans cet instant d’intense quiétude.

Les dunes nous cachent et nous protègent. On est si bien ; faut-il vraiment rentrer ?

Au hasard de nos pas, de minuscules coquilles blanches et vides ; du lichen en veux-tu en voilà, des buissons ardents, recouverts de fleurs jaunes.

Là-haut, quelques goélands braillent pour nous rappeler que nous ne sommes que des païens qui foulons un sol qui leur appartient.

Le soir, de retour au bercail, je repenserai à ces tons naturels, à la fraîcheur du vent et à la beauté du ciel. Un moment simple, sans artifice, qui m’a permis de me recentrer, de délester mon âme, en quelque sorte.

Je suis fille de la mer ; la tête dans les étoiles, les écailles bien sur terre.